Desenho

Nenhum desenho consegue ser perfeito,
Os traços por vezes copiados
Ou mesmo inventados,
Ganham vontade própria.
Cria-se algo que nunca aconteceu...
Inumeras tintas misturam-se,
E as cores escolhidas
Tornam-se promessas.
Claras como a luz,
Ou negras como a escuridao...
Trabalha-se o belo e o horrendo,
Difícil opção
Numa tela de sensações.
Ora a felicidade, ora a tristeza...
Marcando dois pontos de fuga,
Rabisca-se o horizonte
Infinito em ilusão,
E finito em desilusão...
Acaba-se o desenho,
Fingindo ou acreditando
Naquilo que se inventou.

Em Desassossego

Alegria!

O que seria?

Um rir compulsivo

Sem motivo?

Felicidade!

Será liberdade?

Um viajar mental

Sem lugar real?

Amor!

Será redentor?

Um intimo apego

Sem infinito desassossego?

Saudade!

Será ansiedade?

Um sentir da alma quente

Sem a presença de gente?

Viver!
Será sofrer?

Um corpo a suportar
Sem poder aguentar?

Morrer!

Será só desaparecer?

Um varrer da multidão 

Sem o receio da solidão?