Nenhum desenho consegue ser perfeito,
Os traços por vezes copiados
Ou mesmo inventados,
Ganham vontade própria.
Cria-se algo que nunca aconteceu...
Inumeras tintas misturam-se,
E as cores escolhidas
Tornam-se promessas.
Claras como a luz,
Ou negras como a escuridao...
Trabalha-se o belo e o horrendo,
Difícil opção
Numa tela de sensações.
Ora a felicidade, ora a tristeza...
Marcando dois pontos de fuga,
Rabisca-se o horizonte
Infinito em ilusão,
E finito em desilusão...
Acaba-se o desenho,
Fingindo ou acreditando
Naquilo que se inventou.
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